Lento veneno

Meticulosa sutileza la de la mentira. Vana, inocua, dolorosa. Albor oculto entre otras historias, rubor y veneno. Panel laberíntico, permiso literario automedicado.
La volátil sensación se diluye en brea, ¿deja de existir o se transforma? Pregunta sin sentido, como tantas otras cosas.
Soldados de papel pierden el paso en suelos resbaladizos, y pierden la cabeza por no perder el equilibrio que, sudando tinta, lograron alcanzar, otrora, tal vez en un mal sueño.
Quiero, tiento, pierdo... cuestión a los sentidos, que se quedan perplejos ante la brutalidad física de la palabra.

Objetos que hablan de un pasado inexistente.

Reflejo inusual en el espejo, como un puzzle de infinitas piezas del mismo color.
Con su propia sangre, auyenta el ser al fuego que danza en su interior, obligándolo a extinguirse entre mareas de ideas.
Vasto campo de sensaciones ficticias, recreada en un laboratorio de carne y hueso que juega a ser Dios, arrancando las costillas de aquellos que creen en él, para penetrar y despojar, para grabar y olvidar.

Crudo, frío, como el aliento del niño aterrorizado por fantasmas que no le buscan a él.

Cuando el blanco y el negro son uno, son negra oscuridad que lo oculta todo para no dejarnos ver aquello que tenemos delante.
La oculta razón da paso al enorgullecimiento de la buena acción, al reláx del remordimiento voraz ahora exiliado.

Sutileza meticulosa la de hacer creer en vez de dejar ver.



E.S.S.E.E.C.
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